Me retorcí dentro de mi para encontrar la tormenta.
Me percaté de lo extremadamente enormes que son las nubes.
Sacudí la quiromancia de mis manos.
Releí los espacios en blanco.
Añoré orillas.
He vuelto a mantener conversaciones oníricas.(no se si eso supone un avance o un retroceso, a mi hija le parece bastante inquietante)
Tal vez la nada sea todo lo demás y el pensamiento se haga en la boca.
A menudo mantengo conversaciones fugaces con el gordo gato del balcón de enfrente.
Algunas veces grito; y otras dibujo rectas por el mero placer de la ironía.
Niego la ley de la gravedad.
Suplico con las palmas otra lluvia de menta.
Suspiro.
Mantengo que la coherencia íntima no necesita de opiniones ajenas.
Se que el mundo me daría lo mismo si todas las cosas tuvieran nombre.
Un joven beatnick, al que no conozco, me hace llegar los tres primeros números de su proyecto de fanzine. El hecho de que quisiera mi opinión le ha relegado a la carpeta de mensajes no leídos durante dos semanas. Ayer los imprimí, más por dejar de evitarle que por interés científico.
Me sorprende agradablemente ver que no hemos cambiado tanto.
Me apena que con veinte años niegue, como yo con muchos más, la primera del plural.
Quizás en eso consisten los malabarismos.
D. (sms) “Micah se ha metido un leñazo ayer en Barna. ¿Sabes algo?”
Yo (sms) ¡¡¡No me jodas!!!..., ya me parecía muy bueno para ser real. Pues a la mierda el festival.
D. (sms) Aún quedan The Understones y en la web no dicen nada de la cancelación.
D. (sms) Y unos tipos islandeses FM Belfast…
10:45
C. (sms) ¿Qué haces el viernes?
Yo (sms) Ni idea, aún no he visto el Fugas…ja
C. (sms) Toca Simon Chainsaw en el Mardigras.
Yo (sms) No le conozco, lo q por otro lado no es garantía de nada…
C. (sms) No es que sea la hostia, es un tipo peculiar.
D. (sms) ¿Entonces…?
Yo (sms) No se…ya veré, menuda putada!
C. (sms) Si te apetece dame un toque.
Yo (sms) Ok.
Un trueno hace retumbar los cristales. A través de mi ventana todavía puedo ver el cielo azul de una típica noche de verano. Ni una nube. Lord of Storms is coming. I know.
Hace al menos dos meses que no leo nada. Por no leer, no leo ni la prensa. Sólo el Fugas los viernes, buscando algún sitio al que fugarme. Tampoco veo la tele. Sólo los cortos que martes si, martes no, se dignan a poner en la 2. De hecho, la miro, pero no la veo; Tampoco escucho.
Me quedo dormida en el sofá rodeada de cuartillas de folios en los que escribo vaguedades sin sentido alguno, y dibujo monstruos.
Pero a veces, sólo a veces me da por pensar. Mi anagnorisis no me permite ir más allá, suele pasar con los temas espinosos y si no que se lo pregunten al pobre Edipo.
Ayer curioseando, a falta de cosas mejores que hacer, en casa de mis padres me encontré con Deltoya. Un vinilo del año 92. Aquel año en que todo era divertido. Mis amigas, cruzando los dedos para que la locura transitoria y el repentino interés por ese grupo de extremeños descontrolados de esta que escribe durara lo menos posible, firman la contraportada con un Felicidades!!!
La aguja del plato está rota –¡ Me cago en las nuevas tecnologías!
Como un yonki salgo corriendo al campo con el disco bajo el brazo, mi hermano tiene una torre que, seguro, funcionará.. Si, ya se que podría escucharlo en youtube…pero no es lo mismo.
Mientras conduzco y en un ejercicio de malabarismo voy repasando la lista de canciones.
Ama, Ama y ensancha el alma, era una de mis favoritas.
Y también está Sol de invierno. Curiosamente eso es lo que ponía en la Paloma de Suskind: Sol de Invierno.
De vuelta a casa paro en el bar a comprar tabaco. Desde la barra la argentina me pregunta:
- ¿Todo bien?
- Hasta luego, le contesto.
Hoy tengo el día punki, espero que mi legión de lectores podáis perdonármelo y consolarme besando mis tres cabezas.
Todas las heridas, incluso las más profundas, acaban por cicatrizar.
En un lento proceso. Capa a Capa. Del tuétano a la epidermis. En un largo caminar por senderos angostos dónde siempre hace frío.
Todas las heridas, incluso las más profundas, se acaban por olvidar.
Un buen día las úlceras dejan de sangrar.
Casi sin darte cuenta…
En su lugar queda una fina capa que te da miedo mirar.
Volverá a abrirse una y mil veces más, lo sé.
Pero al final…
Todas, todas las heridas, incluso las más profundas terminan por cicatrizar.
A mi equipo de terapeutas y sus botiquines varios:
Daniel con sus pañitos calientes, sus risas y su infinita paciencia.
V. que me arrastra de akelarres y conciertos varios. Y a su Comando Love.
G. por sus paternalismos.
R. por sus neuras, que dejan cortas a las mías. Los Gin tonics y los libros que, todavía, soy incapaz de leer.
A L. que le quita hierro al asunto.
Y a C. que evita el tema, saliendo por la tangente.
Hace años mi amigo J.me mandó por mail un corto, de un guión suyo, al que no hice demasiado caso. Quizás ni lo ví y lo borré sin más.
El lunes a las tantas "volví" a verlo en la tele.
Sensible es una extraña palabra para definir a Aka Aka.
Quizás los años también hayan cambiado eso.
Lazy Poem, sin embargo, no me sorprende nada.
En el programa de esta semana del akellarre parece haber tomado protagonismo el tema “jovencitos”. Punto Primero del orden del día. Todo por que A. cuenta medio horrorizada, medio descojonada, entre tequila y tequila su última conquista (dos días antes en el pinar de la playa. 25 primaveras tenía el suertudo).
Esta vez no hay víctimas presentes, así que sin nadie a quién humillar las anécdotas van caldeando el ambiente. Escenas censuradas y salvajes de SNY.
El último fin de semana a B. se le prometía brillante. Meses tonteando y Romeo no podía haber elegido peor momento que aquel.
- “Tuve que explicarle que iba sin depilar, por que empecé a temerme que pensara que pasaba.”
- “Vamos, iba a ser yo, corriendo al chino a por una desechable.”
- “Si claro, rasurado en seco y al día siguiente escocida.”
- “Bah, en el mejor de los casos ibas a estar escocida de todas formas.”
- “¿Y te creyó? – Pregunta V. tan pragmática.”
- “Creo que no.”
- “Pues haberle mandado una foto.”
Moraleja. Una maquinilla desechable es un artículo de primera necesidad.
Volviendo al tema jovenzuelos y entre desbardalles varios sobre cuál es la diferencia de edad permitida. B cuenta que cuando tenía 30 años, y todavía, algún prejuicio con respecto a eso, conoció a un músico. Ni le mires, ni le mires ¿Cuántos años tendrá? 23?
¿A dónde vas con un crío de 23?
Pues resultó que se iba al cielo. Durante 6 años y desde un bar en Malasaña …al cielo. Si es que los punkies van al cielo.
Moraleja. Por muy lejos que te vayas la sombra del Beatnick es muy alargada.
Que cansado es ser la viuda de su Satánica Majestad...casi tanto como responder a las expectativas de un recuerdo, cuando "el doble agente de la memoria", que diría El, sólo guarda lo bueno.
